Trái Tim Còn Đập, Người Đã Khuất

Giọng nói mềm mại, run run mà xúc động:

“Anh ấy là người tốt nhất trong đời tôi.

Nếu có thể, tôi nguyện… được chết đi cùng anh ấy.”

Câu nói vừa dứt, ống kính lia đến trái tim đập đều trong lồng ngực cô ta —

trái tim của chồng tôi.

Màn kịch tình yêu bi thương ấy, đến đây, đã khiến cả thế giới rơi lệ.

Còn tôi — người duy nhất biết sự thật — chỉ khẽ cười lạnh:

Trò diễn càng sâu, cú rơi sẽ càng đau.

Trong video phỏng vấn, Hoàng Na ngồi bên cửa sổ, ánh sáng vàng nhẹ phủ lên khuôn mặt tái nhợt của cô ta. Giọng nói dịu dàng, đượm buồn như đang kể lại một câu chuyện bi thương đến tận xương tủy.

“Chúng tôi từng hẹn nhau, sau khi tốt nghiệp đại học sẽ kết hôn,” cô ta nghẹn ngào nói, “nhưng bệnh tim của tôi đột ngột trở nặng. Tôi không muốn làm gánh nặng cho anh ấy nên đã rời đi.”

“Sau đó, nhờ điều trị, bệnh tình tôi dần ổn định. Tôi hạnh phúc chạy đi tìm anh ấy, nhưng khi gặp lại… anh đã có vợ rồi.”

Cô ta lau nước mắt, giọng run run:

“Tôi không bao giờ quên đêm hôm đó. Anh ấy ôm đầu tôi mà khóc, nói rằng sẽ ly hôn để cưới tôi. Nhưng tôi kiên quyết phản đối, vì như thế… là không đạo đức.”

“Đêm đó chúng tôi đều uống say, chuyện sau đó… tôi không còn nhớ rõ.

Đến khi phát hiện trong bụng có con của anh ấy, tôi mới biết… mình đã làm chuyện không nên làm.”

Nói đến đây, nước mắt cô ta rơi như mưa, khóc đến mức nghẹn lời:

“Tôi không ngờ anh ấy lại ra đi đột ngột như thế. Có lẽ những năm qua, anh ấy sống không hạnh phúc. Nếu khi đó tôi không rời đi, có lẽ anh ấy… sẽ không chết…”

Ống kính khẽ rung, phóng viên phía sau cũng đỏ mắt, giọng run run:

“Thì ra… anh ấy vẫn luôn nhớ thương cô. Nếu không, sao lại hiến trái tim của mình cho cô trước khi chết chứ? Các người… là tình yêu chân thật.”

Bản phỏng vấn được đăng lên mạng chỉ sau vài giờ đã leo thẳng lên tiêu đề chính:

“Anh hiến tim, em giữ trọn lời thề — câu chuyện tình lay động cả thế giới.”

Chỉ trong mấy ngày, lượng xem vượt quá một triệu lượt.

Hàng ngàn bình luận tuôn trào, nước mắt ảo tung chảo:

【Tình yêu thế này mới đáng gọi là tình yêu.】

【Người vợ hợp pháp chỉ là trên giấy, người được anh yêu là cô ấy.】

【Nguyện kiếp sau, họ vẫn là một đôi.】

Dưới mỗi dòng cảm thán là hàng vạn biểu tượng trái tim rực đỏ.

Cả mạng rơi lệ vì “mối tình bi thương ấy”.

Chỉ có tôi — người bị biến thành “kẻ chen ngang” — ngồi trước màn hình, nhếch môi cười nhạt:

Tình yêu thật sao?

Thứ mà cô ta gọi là “chân tình”, tôi gọi bằng hai chữ: tính toán.

Trên mạng tràn ngập những bình luận như dao cắt:

【May mà cô ấy được cứu sống, nếu không đã thành “Lương Sơn Bá – Chúc Anh Đài” phiên bản hiện đại.】

【Đừng để bi kịch ấy lặp lại.】

Rồi từng người từng người quay sang nhìn tôi, chỉ trỏ sau lưng:

【Kia kìa, chính là con đàn bà phá hoại tình yêu của họ.】

【Cô ta giỏi thật, biết chớp thời cơ mà chen vào.】

【Sở Tử Hạo đáng ra không nên chết. Người nên chết là cô ta.】

【Đúng thế, nếu cô ta chết sớm, có lẽ đôi “tình nhân định mệnh” đã được ở bên nhau.】

Từng câu từng chữ như vết dao xát vào tim.

Màn hình điện thoại của cha chồng sáng lên, hiện đầy những lời này. Ông đọc, không nói một câu.

Mấy ngày liền, ông im lặng.

Cho đến hôm nay.

Ông gọi tôi đến phòng khách.

Ngồi trên ghế sofa, bóng dáng ông khom lại, giọng khàn khàn:

“Dương Thiện, từ nay con hãy chăm sóc Quả Quả. Đây… coi như là cơ hội để con bù đắp.”

Tôi bình thản ngẩng đầu:

“Bù đắp?” – giọng tôi nhẹ mà sắc như dao. – “Con không hiểu ý ba.”

“Còn phải giải thích sao?” – Ông bỗng đập mạnh tay xuống bàn, giọng gắt gỏng:

“Nếu con trai tôi…”

Giận dữ ấy đột nhiên tắt ngấm, thay bằng một tiếng thở dài mệt mỏi. Ông phẩy tay:

“Thôi, không nói nữa.”

Tôi nhìn thẳng vào ông, nụ cười mỏng như lưỡi dao:

“Nếu con trai của ba không lấy con mà lấy Hoàng Na, anh ấy sẽ không chết. Anh ấy sẽ sống hạnh phúc, phải không?”

Nghe vậy, ông sững người.

Đôi mắt già nua nhìn tôi chằm chằm, không còn phẫn nộ, chỉ còn sự bất lực và đổ lỗi.

Một lát sau, ông thở dài, nặng nề như cả người đang sụp xuống:

“Con hiểu là tốt.”

Ông phất tay gọi Quả Quả.

Cậu bé nhỏ xíu chạy lon ton tới, ngước đôi mắt tròn xoe nhìn tôi.

Tôi đứng đó, trong lòng không một gợn sóng.

Giữa phòng khách vang lên tiếng dép lê của đứa trẻ, mùi nhang trầm còn vương từ tang lễ.

Cha chồng nghĩ tôi đang “bù đắp”.

Nhưng thật ra, ông nào biết —

chính ông đang bước chân vào ván cờ mà tôi đã bày sẵn.

“Có người bảo tôi nên thuê người chăm nó, nhưng tôi không yên tâm,” — cha chồng nói, giọng đầy trịnh trọng — “Để con chăm, ta mới thật sự an lòng.”

Đối với “niềm tin” ấy, tôi chỉ khẽ cong môi, nụ cười nhạt như sương khói:

“Ba yên tâm, vì tin con… hay vì sợ mang tiếng với thiên hạ?”

Ông khựng lại một giây, rồi giọng chùng xuống, mang theo mệt mỏi của tuổi già:

“Con nói đúng. Cây cao thì đón gió. Tập đoàn Sở ở thành phố này như rồng đầu nước, dĩ nhiên cũng lắm kẻ dòm ngó. Ta đã chi một khoản cho truyền thông, để họ đổi hướng dư luận. Giờ ai cũng sẽ tin Quả Quả là con ruột của con và Tử Hạo. Như vậy, chẳng ai còn bàn tán nữa.”

Tôi nhẹ gật đầu:

“Nếu ba đã tốn công như vậy, con sẽ chăm sóc thằng bé.”

“Rất tốt.” – ông cười mãn nguyện, giọng phấn chấn hẳn lên – “Con yên tâm, ta sẽ không để con vất vả vô ích. Mỗi tháng ta sẽ gửi thêm hai vạn tiền chăm con.”

Tôi lắc đầu, nụ cười vẫn dịu nhưng ánh mắt sắc bén:

“Ba nói vậy là xem con như người ngoài rồi. Con là người nhà họ Sở. Đứa bé này, dù thế nào cũng mang họ Sở, con chăm là lẽ tự nhiên.”

“Đúng! Đúng lắm!” – ông xúc động đến đỏ mắt – “Con có tấm lòng như thế, ta thật yên tâm.”

Nói xong, ông rời đi với vẻ nhẹ nhõm hiếm thấy, như thể mọi gánh nặng đã được đặt xuống.

Còn tôi, bắt đầu cuộc sống mới — cùng một đứa trẻ không phải máu mủ của mình.

Tôi dẫn Quả Quả đi làm thủ tục nhập học, mua cặp sách, mua đồng phục, mua từng quyển vở, từng cây bút chì.

Bận rộn đến nỗi chẳng còn thời gian để nghĩ về chính mình.

Mỗi sáng sớm, tôi chở thằng bé đến trường; mỗi chiều tối, lại đứng đợi dưới cơn mưa lất phất.

Tôi trở thành người mẹ tận tâm nhất trong mắt mọi người.

Ngày họp phụ huynh, cô giáo còn đặc biệt khen ngợi tôi trước lớp, mời tôi lên phát biểu.

Khi tôi vừa bước lên bục, cả lớp đều vỗ tay.

Chỉ có ở hàng ghế dưới, một người phụ huynh ghé sát tai người bên cạnh, thì thầm:

“Cô ta tôi biết… tên là Dương Thiện.

Đứa bé đó không phải con cô ta đâu — là con riêng của chồng cô ta với người phụ nữ khác.”

Tiếng xì xào nhỏ thôi, nhưng rơi vào tai tôi rõ ràng đến mức như tiếng sấm.

Tôi vẫn mỉm cười, vẫn nói tròn từng câu cảm ơn, vẫn thể hiện vai diễn “người mẹ hiền” hoàn hảo.

Nhưng trong lòng, chỉ có một ý nghĩ lạnh lẽo vang lên:

Được thôi.

Các người muốn tôi diễn à?

Tôi sẽ diễn — đến khi màn cuối buông xuống, và tất cả đều cúi đầu.

Sau buổi họp phụ huynh hôm đó, ánh mắt của mọi người nhìn tôi đã hoàn toàn thay đổi.

Từ ánh nhìn ái ngại, họ chuyển sang lảng tránh, dè bỉu, thậm chí khẽ cười khẩy khi tôi đi ngang qua.

【Thật kỳ dị, cô ta lại chịu nuôi con của tiểu tam.】

【Không nuôi thì sao, đấy là cách duy nhất để cô ta được ở lại nhà họ Sở.】

【Sống như thế, thật đáng thương.】

Những lời xì xào ấy, tôi nghe mãi rồi cũng thấy buồn cười.

Nhưng điều khiến tôi không ngờ — là chính cha chồng cũng nghe được.

Tin đồn lan nhanh như lửa cháy rừng.

Tiền ông bỏ ra để “điều hướng dư luận” coi như tan thành mây khói.

Báo chí lại bắt đầu đào bới, các tiêu đề mới xuất hiện:

“Tình yêu vĩ đại” hóa ra chỉ là “bao dưỡng tiểu tam”?

“Trái tim hiến tặng” hay “giao dịch quyền lực”?

Sóng dư luận xoay chiều.

Từ hình tượng “người cha nhân nghĩa – người con hiếu thảo”, Sở gia bỗng trở thành biểu tượng của sự giả dối và bẩn thỉu.

Cha chồng giận dữ đến tím mặt, đập mạnh bàn:

“Đám ký sinh đó muốn đạp ta xuống bùn à?! Mấy chục năm gây dựng, giờ lại bị hủy vì một đứa đàn bà!”

Nhưng giận không giải quyết được gì.

Những kẻ đối thủ của ông, vốn đã ngồi rình sẵn, nhân cơ hội này đồng loạt tung đòn.

Trên mạng, các bài viết nặc danh lan truyền:

“Có cha nào mà không giống con? Con thì bao nuôi tiểu tam, cha thì thủ đoạn gian thương. Một nhà không nên tồn tại.”

“Người kinh doanh trước hết phải có đạo đức. Một tập đoàn như vậy, còn xứng đứng đầu sao?”

Dư luận ngày càng sôi sục.

Cổ phiếu công ty Sở thị tụt dốc từng ngày, từ đỉnh cao rực rỡ rơi thẳng xuống đáy.

Cơ quan chức năng trong thành phố cũng bắt đầu lo lắng.

Sở thị là doanh nghiệp nộp thuế lớn, nếu sụp đổ, cả chuỗi cung ứng trong vùng sẽ bị ảnh hưởng.

Vì vậy, một vị lãnh đạo đã âm thầm liên hệ với cha chồng tôi, hứa sẽ giúp “ổn định lòng dân” —

Cung cấp truyền thông, sân khấu, thậm chí là giờ phát sóng truyền hình để ông “đính chính sự thật”, lấy lại hình ảnh cho Sở thị.

Và đương nhiên, cha chồng tôi đồng ý.

Với ông, danh tiếng quan trọng hơn cả đạo lý.

Chỉ là…

ông không biết, lần này, ánh đèn sân khấu mà ông sắp bước lên — sẽ là nơi ông tự tay đẩy chính mình xuống vực.

Buổi phát sóng truyền hình hôm đó, cha chồng tôi chuẩn bị cực kỳ chu đáo.

Từ đoạn video Hoàng Na lao đầu vào quan tài, đến cảnh cô ta mở mắt trong bệnh viện, rồi cả bài phỏng vấn khóc lóc kể “tình yêu bi thương” với chồng tôi — ông gom hết lại, dựng thành một đoạn tổng hợp cảm động đến mức có thể khiến người xem rơi nước mắt ngay cả khi chưa kịp hiểu chuyện.

Trên màn hình, âm nhạc trầm buồn, ánh sáng mờ ảo, dòng chữ chạy ngang:

“Một tình yêu vượt qua sinh tử — trái tim còn đập, người vẫn bên nhau.”

Ông nghĩ rằng buổi phát sóng ấy sẽ cứu được danh tiếng nhà họ Sở.

Nhưng không ngờ, lại chính là mồi lửa thiêu rụi tất cả.

Chưa đến nửa ngày sau, các đối thủ thương trường đã tung phản đòn.

Những bài đăng dồn dập xuất hiện trên mạng:

【Diễn! Tất cả chỉ là diễn!】

【Tập đoàn Sở – đạo mạo bên ngoài, thối nát bên trong.】

【Một vở kịch thương mại được dàn dựng để kiếm lòng thương và tiền bạc!】

Dư luận dậy sóng.

“Ăn dưa” (hóng hớt) trở thành thú vui quốc dân.

Càng xem, người ta càng phát hiện lỗ hổng, càng phẫn nộ, càng mắng nhiếc.

Từ “chuyện tình cảm động” biến thành “trò lừa bịp truyền thông”.

Cổ phiếu Sở thị tụt thêm mười điểm chỉ trong một ngày.

Cha chồng tôi phát hoảng.

Vốn định “giải oan” cho con trai, giờ lại biến thành “tự tay bôi bẩn nhà mình”.

Ông thức trắng cả đêm, sáng hôm sau ra quyết định: phải tổ chức họp báo quy mô lớn.